Al momento de volcar estas líneas faltan todavía algunos días para el estreno comercial del quinto largometraje de Pablo Trapero. De todas formas, ya se ha escrito y hablado muchísimo sobre la película y su temática, convenientemente simplificada en algunos medios masivos, fundamentalmente la televisión -que se acerca al Festival de Cannes como si se tratara de una extensión de la alfombra roja de los premios Oscar-, como el drama carcelario de una mujer embarazada. Leonera puede ser eso: la historia de Julia, una joven que atraviesa los primeros años de maternidad tras las rejas, pero también es varias cosas más, así como El bonaerense no era sencillamente un retrato de la “maldita policía” (precisamente por esa generalización muchos espectadores, y algún que otro cronista de espectáculos, llamaron erróneamente al film “La” bonaerense).

Se ha escrito, y no deja de ser absolutamente cierto, que Trapero recupera la fuerza dramática y el pulso narrativo que parecía haber olvidado en sus dos obras anteriores. Si en la fallida Familia rodante se entregaba a un costumbrismo desequilibrado que, por momentos, atentaba contra la misma esencia de la historia narrada, en Nacido y criado se ataba al cuello una idea de pericia cinematográfica que relegaba otras posibles ambiciones. Con Leonera el realizador se anima a un relato poblado de extremos emocionales que lo acercan al terreno del melodrama, aunque de una variedad realista que, paradójicamente, le escapa a la afectación de los desbordes. La cámara se pega a Julia y prácticamente no la abandona en momento alguno; en esa y otras decisiones de puesta en escena, como la confianza en la importancia de los detalles de la vida cotidiana en la cárcel, el film va construyendo su propio y personal universo narrativo.

Se dejaron oír también algunas comparaciones que apreciaron en el tránsito de la protagonista ecos de algún film de Carl T. Dreyer o Roberto Rossellini. Puede sonar algo temerario para los cultores de los cánones cristalizados por el paso del tiempo, pero el trabajo de Martina Gusmán, quien se carga sobre los hombros gran parte de la potencia dramática de la película, está a la altura de la Maria Falconetti de La pasión de Juana de Arco, la Anna Magnani de El milagro o la Ingrid Bergman de Europa ‘51. De todas formas, la sensibilidad del film de Trapero no se cruza, salvo tangencialmente, con la idea del calvario, del martirologio, de la locura o la beatificación.

Por el contrario, la película expone, con crudeza y transparencia, la transformación de una criatura, confundida y desestabilizada luego de un cambio drástico en su vida, en un ser humano con una idea relativamente clara de qué hacer con ella. Conocemos muy poco de la Julia anterior al encierro pero, escapándole a más de un lugar común, la vida en la cárcel no hace de la protagonista un ser ruin o descorazonado sino todo lo opuesto. Allí conoce, quizás por primera vez, el valor de la verdadera amistad junto a otra reclusa, una de las cartas maestras del guión que le da al film una potencia dramática que difícilmente podría desplegar de haberse enrollado en esa trama criminal y judicial que amaga con tomar la posta en un par de escenas.

Julia deja de ser una víctima (de otros, de sí misma) para transformarse en heroína cuando descubre la necesidad de defender incondicionalmente su maternidad, de acompañar esos primeros años de vida de su hijo a cualquier precio. En ese sentido, Leonera es el film de una dupla -actriz y realizador- que confía plenamente en el material que tiene entre sus manos, construyendo como pocas películas argentinas recientes una relación de empatía emocional absoluta con el personaje central. Por esa razón, por haber parido una historia que tiene como motor vital algunos de los sentimientos humanos más básicos sin ceder nunca a la dictadura de la sensiblería y la conmiseración, Leonera ya es un clásico del cine argentino.