Crítica de “Manto de gemas”, de Natalia López Gallardo (Competencia Oficial) - #Berlinale2022

Se presentó en la sección principal por el Oso de Oro la ópera prima de esta directora nacida en Bolivia y radicada en México que tiene entre sus productores a Carlos Reygadas y los argentinos Benjamín Domenech y Santiago Gallelli (Rei Cine).

Manto de gemas / Robe of Gems (México-Argentina-Estados Unidos/2022). Guion, edición y dirección: Natalia López Gallardo. Elenco: Nailea Norvind, Antonia Olivares, Aida Roa, Juan Daniel Garcia Treviño y Sherlyn Zavala Diaz. Duración: 118 minutos. En Competencia Oficial.


El primer largometraje de Natalia López como guionista y directora arranca con lo que bien podría ser una escena descartada de la película donde la vimos ponerse delante de la cámara. En Nuestro tiempo, recordemos, la editora de títulos clave en las filmografías de Amat Escalante, Lisandro Alonso o, cómo no, Carlos Reygadas, interpretaba a la mujer de un hombre encarnado por este último, en lo que suponía un drama romántico (o terapia de shock de pareja) donde la ficción arrollaba a la realidad, y cuyo desgarro se iniciaba a partir del ombligo, punto cardinal que nunca se perdía de vista.

El caso es que Manto de gemas abre con la espectacular toma de un árbol cuya silueta se va perfilando y definiendo con la luz naciente de un nuevo día. Imponente espectáculo de la naturaleza que muy pronto se ve perturbado por la acción humana: de repente un hombre entra en escena, armado con un machete que blande furiosamente para despejar el camino de maleza. Pero el interés está en otro sitio: en el interior acristalado de una casa con vistas a, precisamente, ese árbol. El ruido que hacía dicho hombre en su actividad jardinera lo seguimos escuchando con total nitidez; es una especie de hilo conductor que nos lleva-a y se solapa-con la siguiente toma.

Ahora, vemos a otra pareja que, como sucedía en el film de Reygadas, no arranca. Las embestidas con las que él se relaciona con ella no son más que el triste intento de despejar eso que de ninguna manera puede ser despejado. Y, claro, al poco rato los golpes del jardinero tapan aquellos (ahora dedicados al mobiliario de la habitación) con los que el semental intenta reanimar su maltrecha virilidad. Dos secuencias para una misma escena; dos mundos, si se prefiere, hermanados por las pulsiones violentas que flotan entre ambos.

La carta de presentación es también una declaración de intenciones que, como tal, se extiende a lo largo de las dos horas de metraje. En este tiempo la cámara se comporta como un ser omnipresente cuya mirada se va expandiendo casi por transmisión: un personaje nos lleva al siguiente, y este nos presenta un nuevo escenario, donde conoceremos a otra persona a la que seguir… Muy al principio de este recorrido, dicho modus operandi se antoja como una extraña manifestación sobrenatural. Una de las hijas del hombre que no puede (o no quiere) satisfacer a su mujer se abraza a él, preguntándole si todo (o sea, si su relación conyugal) va a salir bien o no.

Él, evidentemente, responde que sí, que no hay motivo por el que preocuparse, pero ella, a lo mejor más atenta y despierta de lo que su tierna edad podría sugerir, sabe que esto es mentira, que algo anda mal. Y hacia allí dirige su mirada, en busca de aquella presencia que la perturba: la cámara; nosotros. El padre, que repara en el extraño comportamiento de la niña, trata de entender qué es lo que la intranquiliza e intenta ver lo que ve ella, pero no lo consigue. Un contraplano nos pone en su punto de visa: una privilegiada panorámica de la nada. Y así se comporta también la propia narración.

La elusión es, como sucede con Lorenzo Vigas, la herramienta con la que Natalia López se relaciona con el ecosistema visitado. Tanto en lo visual (donde es constante el uso del fuera de cuadro y donde el escorzo parece sustituir al primer plano) como en la escritura del guion literario se impone la frustración de nunca alcanzar a ver (o escuchar) aquello que en cada momento, nosotros creemos que es de máximo interés. La mujer y el jardinero del principio se encuentran ahora en un diálogo que nunca acaba de materializar sus verdaderas intenciones: “Necesito que haga algo por mí”, pide ella, “Pero es que no puede ser...”, responde él, “Reconsidérelo, por favor”, sigue ella… y en ningún momento queda clara la naturaleza de dicho encargo.

Conversaciones con información -crucial- omitida, encuadres que recortan objetos hacia donde se nos quisiera ir la vista, sombras que se mueven en la sombra… Manto de gemas aborda la violencia en el México rural trabajando sobre lo que no alcanzamos a ver, pero también a través del retrato coral socialmente transversal. Privilegiados y desfavorecidos, decadencia y avaricia aspiracional, policías y soldados del narcotráfico… jardineros y propietarias de grandes fincas. Invisibilidad y omnipresencia: el tema central como dios ladino y escurridizo, como entidad que todo lo destruye y que, por supuesto, a todo el mundo destruye, pero sin que su calamitoso paso sea fácilmente perceptible.

Al menos en el plano físico, en la mayor parte de las secuencias que transcurren en exteriores, por ejemplo, se repite un eco de fondo que recuerda a un trueno, pero más adelante, o sea, cuando ya no podamos escapar, comprobaremos que dicho estruendo no se corresponde con ninguna fuerza de la naturaleza. El problema con este planteamiento sobre el papel tan impecable está precisamente en que en la pantalla el resultado final siempre aspira a lo impecable. El carácter elusivo del producto se revela aquí como una maniobra de distanciamiento para con un objeto de estudio que se trata como tal: coreografiándolo sin preguntarle si esto le incomoda o no; interesándose por él no a nivel humano sino simplemente artístico. El realismo mágico como desvío estético, el impresionismo como puntal para la certeza de que no hay esperanza… el drama social, una vez más, como carnaza para el peor cine de la crueldad.

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