Crítica de “Penguin Bloom”, de Glendyn Ivin, con Naomi Watts (Netflix)

La actriz de Mulholland Dr. - El camino de los sueños, 21 gramos, King Kong, Promesas del Este y Lo imposible se luce en este melodrama de superación que mantiene a raya la permanente tentación del desborde.

Penguin Bloom (Australia-Estados Unidos/2020). Dirección: Glendyn Ivin. Guion: Harry Cripps y Shaun Grant, sobre el libro de Cameron Bloom y Bradley Trevor Greive. Elenco: Naomi Watts, Andrew Lincoln, Jacki Weaver, Rachel House, Gia Carides, Leeanna Walsman, Lisa Hensley, Randolph Fields, Felix Cameron, Griffin Murray-Johnston y Abe Clifford-Barr. Música: Marcelo Zarvos. Fotografía: Sam Chiplin. Duración: 95 minutos. Disponible en Netflix.

La historia real detrás de Penguin Bloom enciende la sospecha de que esta novedad de Netflix buscará lágrimas y emoción. Todo arranca en 2013, cuando Samantha Bloom, su marido Cameron y los tres hijos viajaron desde Australia a Tailandia para unas vacaciones, sin saber que en el sudeste asiático los esperaba la tragedia: Samantha, amante del aire libre y la actividad física, cayó de una terraza luego de apoyarse en una baranda rota, se rompió una vértebra y quedó con la mitad inferior del cuerpo paralizado. 

Basada en el libro Sam Boom: Heartache & Birdsong, escrito a cuatro manos por Cameron Bloom y Bradley Trevor Greive, la segunda película del australiano Glendyn Ivin (Last Ride), prolífico director de series, arranca con una breve descripción de esos sucesos, para luego avanzar un par de meses y encontrar a los Bloom viviendo una nueva normalidad: mamá (Naomi Watts) está deprimida, casi no puede moverse por su cuenta y pasa largas horas acostaba en tinieblas en la cama, mientras papá (Andrew Lincoln, el Rick Grimes de The Walking Dead) se encarga de los hijos que, a su vez, intentan darle a ánimos a Sam.

Pero esa inyección de ánimo no llega desde el núcleo íntimo sino gracias al arribo de una mascota. Y no una cualquiera, porque Penguin es una urraca que aparece lastimada en el patio, sin poder volar, e inexplicablemente termina quedándose con la familia, insuflándole nuevos aires a una dinámica atravesada por la tristeza y la nostalgia.

Una paralítica que encuentra inspiración en los avances de un pájaro que al principio no puede usar las alas: la metáfora es tan obvia que la película, en lugar de recargarla y abusar de ella, la utiliza de manera casi siempre lateral, priorizando el conflicto de esa mujer apresada en un cuerpo que no le responde. Para eso, ayuda el trabajo de Watts, quien entrega una actuación intensa pero no desbordada. Lo mismo puede decirse de una película pequeña, una fábula de superación de adversidades que camina por la cornisa de la sensiblería, aunque manteniéndola a raya.

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