Dos críticas de “Esa mujer”, de Jia Zhang-ke

De lo individual a lo social, este melodrama sobre las desventuras de una mujer expone los profundos cambios (y sus devastadores costos sociales) en ese gigante tan misterioso como fascinante que es China. Las crudas experiencias de esta sufrida y conmovedora heroína durante las dos últimas décadas de historia tienen como intérprete ideal a Zhao Tao, esposa, musa del realizador y una de las actrices más relevantes del cine actual. La más reciente película del notable director de Platform, Naturaleza muerta, The World, Un toque de violencia y Lejos de ella se estrena en los cines de la Argentina con el apoyo de OtrosCines.com

Esa mujer (Jiang hu er nü / Ash is Purest White, China-Francia-Japón/2018). Guión y dirección: Jia Zhang-ke. Elenco: Zhao Tao, Fan Liao y Yi'nan Diao. Fotografía: Eric Gautier. Música: Giong Lim. Edición: Matthieu Laclau. Distribuidora: Mont Blanc Cinema. Duración: 136 minutos. Apta para mayores de 13 años. Salas: Salas: 8 (Artemultiplex, Village Recoleta, Belgrano Multiplex, Atlas Patio Bullrich, BAMA Cine Arte, Lorca, Showcase Norte y Cines Del Centro de Rosario).

CRÍTICA 1, por Manu Yáñez

En la edición de 2017 del Festival de Cannes, Michael Haneke presentó Happy End, una ácida relectura del conjunto de su misantrópico universo. Se trataba de unos greatest hits que, pese a introducir un pequeño grado de autoironía, no aportaban nada particularmente significante a la galaxia hanekiana. Esa mujer, el nuevo trabajo del gran cineasta chino Jia Zhang-ke estrenado también en la Competición Oficial de Cannes, pero de 2018, corre el riesgo de caer en el mismo pozo de pereza creativa del que hacía gala Happy End.

De partida, el film comienza reimaginando a la protagonista de Unknown Pleasures (2002), la tercera película de Zhang-ke. La ficción nos lleva hasta el año 2001 y Qiao Qiao, interpretada por Zhao Tao, la eterna musa del cineasta chino, luce su inconfundible peinado a lo Uma Thurman en Tiempos violentos / Pulp Fiction. Qiao Qiao ha abrazado su rol de novia del gangster y se mueve como pez en el agua por el universo jianghu, una suerte de versión china de la Tríadas de Hong Kong o la yakuza japonesa. Todo parece ir bien hasta que la fatalidad hace acto de presencia, se produce una elipsis de cinco años y el relato se desplaza hasta la Presa de las Tres Gargantas, en 2006, la época y el escenario de Naturaleza muerta, el film con el que Jia Zhang-ke ganó el León de Oro de Venecia.

La sensación de déjà vu no termina ahí. El amplio arco narrativo de Esa mujer lleva al espectador hasta la actualidad, cerrando una estructura de tres actos/tiempos que remite a la de Lejos de ella / Mountains May Depart (2015). También aparecen OVNIs y coloristas mensajes en las pantallas de los móviles (como en The World, de 2004), industrias mineras al borde del cierre y nuevos complejos de viviendas, como los de 24 City (2008). En esta tesitura autorreferencial, Jia Zhang-ke confirma su talento a la hora de hilar las odiseas íntimas de sus personajes con las transformaciones socio-políticas de China, y del conjunto del mundo globalizado. La turbulenta historia de amor entre Qiao Qiao y su gangster (interpretado con lacónico estoicismo por Fan Liao) sirve de caja de resonancia para las contradicciones nacionales: mientras de fondo retumba la promesa de la modernidad y la prosperidad, lo único que vemos en pantalla son estadios deportivos en ruinas, ciudades cochambrosas y rituales tradicionales (el primer acto del film podría competir con Election, de Johnnie To a la hora de acumular signos de la liturgia gangsteril).

La acumulación de rasgos reconocibles del cine de Jia Zhang-ke podría convertir a Esa mujer en un puro acto de ombliguismo; sin embargo, la película contiene elementos que le otorgan una vivacidad incuestionable, en particular la creciente maestría del cineasta chino para la modulación interna de las secuencias, allí donde la puesta en escena se encuentra con la dramaturgia. Es especialmente reseñable una larga escena filmada en plano secuencia en la que dos amantes dirimen sus diferencias. En otro periodo de su carrera, Jia Zhang-ke podría haber resuelto la situación con el prolongado silencio de unos personajes condenados a la estasis. Sin embargo, aquí hallamos un complejo juego de movimientos, acercamientos y alejamientos de los personajes respecto a la cámara, confesiones impetuosas y frases meditadas. Un festín de texturas dramáticas y lumínicas que enriquecen el lamento melancólico de una película que se pregunta por lo que queda de humano en una nación abocada a una modernidad sin cimientos.

Comentario aparte merece el trabajo de Zhao Tao, probablemente la actriz más relevante e icónica del siglo XXI (solo Kristen Stewart puede rivalizar con la intérprete china a la hora de capturar el aire de su tiempo). Su manera de deambular por la frontera entre la tradición y la modernidad, su modo discreto, pero al mismo tiempo decidido, de encarnar la más profunda melancolía y la más rotunda dignidad, la han convertido en una brújula necesaria (compasiva y doliente) para comprender nuestro desconcierto, perplejidad e indiganción ante la realidad contemporánea. Aunque solo fuera por esto, ya deberíamos agradecer a Jia Zhang-ke la creación de Esa mujer, una película que podría apuntar hacia un fin de ciclo. El director de Platform parece estar en un momento similar al que atravesó Hou Hsiao-hsien, su gran referente, a finales de los años '90, cuando terminó su ciclo histórico/autobiográfico y se lanzó a un terreno más experimental con títulos como Flores de Shanghai, Millennium Mambo o Café Lumière, sin dejar nunca de ser él mismo. Cuánto nos gustaría ver a Jia Zhang-ke iniciar un periodo de nuevas exploraciones. Por el momento, le dedicamos una reverencia y un “hasta pronto, maestro”.




CRÍTICA 2, por Diego Batlle

En la línea de otros de sus trabajos recientes como Un toque de violencia y Lejos de ella, el prestigioso director chino construye una épica que recorre otra vez varios años de historia reciente de su país, en este caso entre 2001 y hoy, con una mujer (Zhao Tao, esposa y musa del realizador) como sufrida heroína.

En el primer episodio la vemos como pareja de un gángster (Fan Liao) al que salva de un ataque enemigo en plena calle, pero terminará purgando cinco años de cárcel por usar un arma de fuego. La segunda entrega está ambientada en 2006, cuando sale de prisión e intenta rehacer su vida, y el cierre transcurre en la actualidad.

Los brutales cambios económicos y sociales del gigante asiático (sobre todo con las represas, centrales atómicas, gigantescos desarrollos urbanísticos, las privatizaciones y las cada vez más profundizadas diferencias de clase) son el contexto en el que veremos a una mujer de una fuerza descomunal para sobreponerse a las mayores adversidades y hacerse un lugar de poder en un universo predominantemente masculino (y machista).

Aunque deja en varios pasajes una sensación de déjà vu (el uso de la canción Y.M.C.A., de Village People, es muy similar al que hiciera de Go West, de Pet Shop Boy, en Lejos de ella), como si fuera una reformulación de los “grandes éxitos” de las películas de Jia Zhang-ke y quizás no esté a la altura de sus obras maestras como, por ejemplo, Naturaleza muerta, se trata de otra valiosa película (con una magnífica fotografía del francés Eric Gautier y un notable trabajo musical de Giong Lim) con el sello de un director insoslayable de las últimas dos décadas de cine asiático (y mundial).




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